Sospecho que va a llegar el día en el que caminaremos llenos de pústulas y flemas, con la muerte entre harapos y ningún remedio.
Sospecho que, febriles, deberemos decidir qué hacer, si enviar a los hijos o ir nosotros primero.
Sospecho que los viejos caerán hambrientos, callados, meados, con todo el dolor del mundo atravesándoles los recuerdos.
Sospecho que habrá niños con dientes podridos, con heridas supurantes, sin píldora que los calme.
Sospecho que los empobrecidos deambularán con su enfermedad a cuestas y esta mala suerte de morirse sin dinero que los sane.
Sospecho que vivir va a ser un privilegio.
Como ya es un privilegio trabajar o tener techo.
Sospecho que esto será cierto si no paramos en seco.
Si no les plantamos cara, si no reventamos de rabia.
Si no decimos basta este crimen perfecto nos van a quitar hasta los huesos.

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